Boston, bibliotheque.

Les bibliotheques sont des refuges. Les livres ne jugent, n essayent rien. Ils attendent juste d etre lus. Aucun enjeu. Pas de calendrier. Le temps est suspendu a mon crayon, a mes yeux, aux pages. Je laisse le rythme s installer. Les mots se glisser dans mon esprit. Les tableaux s enchevetrent, les images se font plus precises. La solitude n existe pas. Le mot-meme me semble appartenir a une langue etrangere. La paix s installe au rythme des bruissements de la fontaine. Je regarde le corps des femmes, sans vice ni arrirere-pensee. Par plaisir, simplement. Tout fait sens. L attente est la, elle fait parti integrante de la chose. Elle s apprend. Elle s apprivoise. Elle se deguste. On ne la choisit pas.
Elle est la, elle contamine. Elle est... toujours.